Там на огромных елях снег,
На каждой лапе тонна.
Тот мальчик — я, отстал от всех
На трассе биатлона.

Где стадион, высок забор,
От пуль предохранявший,
Никто не видел мой позор
И ужас настоящий.

Тогда поставил я к стене
С налипшим снегом лыжи,
И слишком ясно стало мне,
Что спорт я ненавижу.

Не увеличится Москва,
Слова не сменят гимна,
И снег не примет форму льва,
Не прыгнет мне на спину.

Там предпочел я шелест книг
Креплениям, винтовке
И памятник себе воздвиг
На этой тренировке.

Кто средь сугробов, кто средь книг,
Бежали неофиты.
Я памятник себе воздвиг,
Вы — пьедестал, мы квиты.

Но мне зачем-то хорошо,
Что на Олимпиаде
Вы побеждаете еще,
Как я в своей тетради.

Пусть в мой июль и в мой февраль,
Мой подмосковный, сочский,
Не снимет фильма Рифеншталь
И не умрет Высоцкий.